PULENTA E TARANTA: son due parole per intitolare un viaggio. Le idee sono poche ma confuse, ottime premesse per una vera avventura. Una settimana di ferie, il richiamo del mare smeraldo della Puglia…. E la pizzica di Anga a fine concerto nella scaletta di quest’anno. Non lunga, un accenno di tarantella e pizzica al posto della pogata finale di Cyber Folk, con Davide che canta “Santu Paulu” e “lu Rusciu de lu mare”, e un’anima selvatica come Tiziana, con nacchere al posto di artigli, che ti ipnotizza mentre la guardi volare, e farsi ragno, farsi pipistrello su quel tempo cadenzato.

“C’è qualcosa”, cominci a dirti… qualcosa che è giusto andare a sperimentare, qualcosa che lega la tua ombra a quella terra. E in automobile, appena si palesa la scritta LECCE, e ti addentri nella “terra di sud, terra di confine, terra di dove finisce la terra” ti accorgi che non sei proprio bollita se la pensi così. , rosso e bianco sono i colori; il nero dei tronchi d’ulivo, il rosso della terra e il bianco dei muretti… i colori delle tre nuvole, i colori dei tre fulmini e del ramo senza tempo. Da perfetta profana mi sono avvicinata a una storia che si ripete da secoli, Tarantate e San Paolo che elargisce grazie, una chiesetta con un pozzo, un barbiere di Galatina e il suo violino…e tutto il mistero di questa musica. Si, ho studiato, con lo sguardo rompiballe di quella che comunque l’antropologia un po’ l’ha imparata… qualche libro preso in prestito, la ricerca di immagini e musica. Ma anche con tanta voglia nelle scarpe di saltare.

La Notte della Taranta si preannuncia un evento oceanico: 80.000 persone a Melpignano tutte nel parco dell’Abbazia… è scontato, ti vengono subito in mente Vasco e gli U2, ma pure Tor Vergata un giorno di Giubileo del 2000… “chissà se ci staremo???” mi chiedo mentre raggiungo lo sconfinato spiazzo deserto, e mi posiziono sotto il muro dell’Abbazia, perché è mezzogiorno e il sole picchia, e tu inizi a chiederti come riempire il tempo fino alle 9 di sera, che quasi quasi me ne andavo al mare… invece poi, come al solito, e come d’uso ad ogni concerto indipendentemente dall’ora di arrivo, le vettovaglie riempiono l’attesa: santa birra e san tarallo, in attesa dellu Santu Paulu…

è una situazione davvero assurda: da una parte ti tira l’emozione che senti ogni volta che comincia un concerto di Davide, qualcosa che ti appartiene di più di chissà che altro, dall’altra ti strattona l’emozione di stare per ascoltare un ritmo che invece non è tuo per niente, ma che ti punge già

Vibra dalle corde di un violino, dal tamburello che sembra quasi muoversi da solo nella danza… e vibra soprattutto dai piedi, scosse elettriche, un duende di confine che si impossessa di te e ti fa tutt’uno con gli olivi e la terra rossa… anche se sei nata a Desio e il massimo che conosci sono aiuole e rotonde…

C’è anche un tipo del Lago di Como sul palco dietro questo gruppo salterino: è li, un po’ nascosto, quasi intimidito con il microfono in mano ad osservare questa baraonda raggamuffin… ma tu lo sai che non è così, e che qualcosa sta per succedere.

Sembra apparire dal nulla Davide, la bandana è saltata e lui a bordo palco si lancia nelle rime di “San Giuvann dalla barba bianca”,

Silvia